Je l’ai rencontré hier. Il m’avait d’abord appelé après que j’eusse lâchement laissé un mot sous sa porte pendant mon insomnie passagère de lundi soir, a 10 heure du matin. On avait convenu d’un rendez vous, entre 17 et 17h30. A 16h45 (j’étais arrive plus tôt donc parti plus tôt du bureau), il tambourine a la porte. J’ouvre. Il se rue dans l’appartement en demandant ce qui ne va pas. C’est un petit bonhomme à moustaches, court sur pattes et à l’allure de boxeur portoricain. Environ 55 ans, il a des lunettes qu’il ne met que quand il regarde quelque chose avec précision, soit toutes les 5 secondes. Une salopette de mécano relativement sale et délavée, jaune sable, et les cheveux tires vers l’arrière.

Mais il n’est pas agressif finalement, juste bourru. Il déteste les agences immobilières, mais il s’occupera demain de la hotte qui ne marche pas, du détecteur de fumée qui pend au plafond, ainsi que de l’applique de la cuisine. Je n’ai pas ose lui dire qu’elle marchait très bien jusqu’à ce que j’essaye de la changer et que ça fasse crac avec une étincelle.

Je passe chercher une seconde clé de la porte d’entrée à son appartement, il me sourit en me la tendant. Je ne mourrais pas ce soir.

Je l’ai recroisé ce matin en partant. Même pas eu peur.

Comments are closed.